Chapter 56: Das Lachen im stillen Raum
Die Anhörung wurde auf einen Dienstag angesetzt, im selben Gerichtsgebäude, in dem Grant die Klage eingereicht hatte, in einem Gerichtssaal mit schlechter Akustik und einer Richterin, die alles gelesen hatte.
Sie wird es abweisen, sagte Owen im Flur. Die einzige Frage ist, ob sie ihn zusätzlich sanktioniert.
Beobachte ihre Augen, wenn sie die Anlagen erwähnt. Das wird dir sagen, wie das nächste Jahr seines Lebens läuft.
Ich beobachtete. Er hatte recht. Es ist eine furchtbare Sache, einen Profi dabei zuzusehen, wie er über dein Leben recht behält.
Vera kam nicht. Ich hatte sie nicht darum gebeten. Manche Zeugen sollten die Wahrheit nur einmal im Leben sagen müssen, und sie hatte ihre bereits ausgegeben.
Grant kam allein, im einen Anzug, zu Hause gebügelt.
Er hatte Gewicht verloren, was ich nicht kommentierte, nicht einmal Owen gegenüber. Der Kragen war von einer Hand gebügelt worden, die fünfzehn Jahre lang nichts gebügelt hatte, und man sah es.
Die Richterin wies die Klage in elf Minuten ab.
Ich zählte mit. Wenn über dein Leben in Minuten entschieden wird, zählst du die Minuten.
Richterinnen, die alles gelesen haben, erheben nicht die Stimme. Sie müssen nicht. Die Akte erhebt sie für sie.
Die Klage, sagte sie, war im Wesentlichen auf Material gebaut, das der Kläger kein Recht hatte zu besitzen.
Bezüglich einer Prüfung, die er kein Recht hatte zu lesen.
Eingereicht gegen eine Frau, bei der die Akte zeigte, dass sie nichts getan hatte, außer zu besitzen, was ihr gehörte.
Sie vermerkte die Zugriffsdaten. Sie vermerkte die eidesstattliche Erklärung. Sie benutzte das Wort besorgniserregend zweimal, und beide Male landete es wie ein Hammerschlag.
Einmal für die Entwendung. Einmal für die Einreichung.
Das Gericht, sagte sie, ist nicht verpflichtet, etwas anderes vorzutäuschen.
Abgewiesen.
Dann kam der Teil, den Grant nicht einkalkuliert hatte.
Kosten.
Meine Kosten. Meine Anwälte. Der vergeudete Verfahrensaufwand der Kanzlei.
Alles dem Mann angelastet, der die Klage eingereicht hatte.
Die Summe, als sie sie vorlas, war nach den Maßstäben meiner Welt nicht groß.
Nach den Maßstäben seiner Welt war sie ein Jahr.
Owen reagierte nicht. Er hatte es im Flur vorausgesagt, und Owen hasst es, zweimal überrascht zu werden.
Grant stand allein am Tisch des Klägers.
Keine Paula. Kein Dale. Niemand.
Er hatte niemanden vorgeladen, weil niemand mehr übrig war, den er hätte vorladen können.
Die Richterin fragte ihn zweimal, ob er den Beschluss verstanden habe.
Und dann lachte er.
Ich habe Grant bei Abendessen lachen hören, über Partner, über Kellner, über mich.
Das hier war ein anderes Tier.
Leise. Fast sanft. Der Klang einer Tür, die sich irgendwo in einem Mann schließt, und er erreichte nicht ansatzweise seine Augen.
Das wirst du bereuen, sagte er.
Er sah nicht die Richterin an.
Er sah mich an.
Der Gerichtssaal wurde sehr still, so wie Räume das tun, wenn alle im selben Moment dasselbe verstehen.
Der Gerichtsdiener trat einen Schritt vor, seine Hand ruhte dort, wo Hände ruhen.
Die Stimme der Richterin sank um ein ganzes Stockwerk.
Mr. Wexler. Die Protokollführerin schreibt alles mit, was Sie sagen.
Ich empfehle Ihnen, ihr nichts weiter zum Schreiben zu geben.
Grant schloss den Mund.
Aber die Worte waren bereits im Protokoll.
Datiert. Mit Uhrzeit versehen. Beschworen von einem Raum voller Fremder.
Owens Hand erschien an meinem Ellbogen. Nicht greifend. Nur da.
Draußen warteten zwei Reporter im Nieselregen auf den Stufen, die Art, die von Gerichtsnachrichten und den Enden anderer Leute lebt.
Owen sagte ein Wort, nein, in einem Ton, der das Interview beendete.
Er brachte mich zum Auto und sprach erst, als die Türen zu waren.
Dieses Lachen, sagte er schließlich.
Ich weiß, sagte ich.
Das ist kein Mann, der ein Ende akzeptiert, sagte er.
Er startete den Motor und fuhr nicht los.
Das ist ein Mann, der nach einem sucht.