Chapter 147: Die Verschwörer
Von der Verschwörung erfuhr ich auf dem Weg, auf dem ich alles Wissenswerte erfahre. Aus Dokumenten, und von einer Zeugin, die kein Geheimnis für sich behalten konnte.
Die Zeugin war Helen. Die Verjährungsfrist war ihre eigene Begeisterung.
Sie brach beim Mittagessen zusammen, drei Tage nach den Ereignissen.
Vera bestätigte die Einzelheiten später, völlig unter Druck gesetzt, wohlgemerkt gar nicht.
So haben sie es mir erzählt.
Es begann, wie die meisten guten Katastrophen in meinem Leben, damit, dass Owen Telefonate führte.
Er rief zuerst Helen an. Natürlich rief er zuerst Helen an. Jeder Mann, der mich je geliebt hat, musste irgendwann bei Helen anrufen.
Ich brauche deine Hilfe, sagte er. Und ich brauche, dass du es Nora nicht erzählst.
Helen sagte, es sei erst still gewesen, und dann habe sie einen Laut von sich gegeben, den sie als freudig und leicht illegal beschrieb.
Sie schwor, sie habe das Geheimnis einen ganzen Tag lang gehütet.
Einen Tag, Helen, sagte ich.
Vierzig Stunden, sagte sie. Das ist praktisch eine Ehe.
Vera, der man das später erzählte, sagte, sie habe ihr eigenes Schweigen eine ganze Woche lang bewahrt, persönlicher Rekord.
Die zweite Rekrutin war Vera.
Owen fuhr an einem Dienstag zu ihrer Wohnung, nach ihrem Budgetierungskurs, und stellte ihr dieselbe Bitte.
Vera, laut Vera, sah ihn lange an und sagte ein einziges Wort.
Endlich.
Endlich, stimmte er zu. Er sagte, es habe länger gedauert als geplant.
Gut, sagte Vera zu ihm. Die Schnellen sind die, bei denen man aufpassen muss.
Sie trafen sich an Helens Küchentisch. Drei Leute, ein Notizblock, null Zurückhaltung.
Helen wollte Schwäne. Echte Schwäne.
Vera wollte ein Budget, und legte es vor, aufgeschlüsselt, noch bevor der Kaffee eingeschenkt war.
Owen saß zwischen den Schwänen und der Tabellenkalkulation, ein vorsichtiger Zeuge, der von Chaos befragt wurde.
Er hatte eine einzige Bedingung, erzählte mir Helen. Er wiederholte sie immer wieder. Es muss ihr gehören. Nicht beeindruckend. Ihr.
Also starben die Schwäne im Ausschuss. Veras Antrag. Helens tränenreiche Unterstützung.
Was übrig blieb, war das Seehaus. Mein Steg. Der Ort, an dem ich jeden Morgen meines wirklichen Lebens Kaffee trank.
Vera genehmigte den Steg, weil er kostenlos war. Helen genehmigte ihn, weil er bei Sonnenuntergang gut auf Fotos wirkte.
Er gehört schon ihr, sagte Owen. Das ist ja gerade der Punkt.
Dann erzählte mir Helen den Teil, bei dem ich die Gabel weglegte.
Owen hatte einen Ausweichort gewollt, für den Fall von schlechtem Wetter. Irgendwo mit Geschichte, hatte er ihnen gesagt. Irgendwo, das etwas bedeutete.
Er rief bei Bellamar’s an.
Ich kannte diesen Namen tief in mir, noch bevor sie den Satz beendet hatte.
Der Ecktisch. Die Austern. Der Umschlag neben meinem Weinglas, in dem, was inzwischen ein anderes Leben war.
Er rief an, um eine private Ecke zu buchen, sagte Helen, und Henri selbst nahm ab.
Henri, der fünfzehn Jahre lang unsere Hochzeitstag-Dinner bedient hatte.
Henri, der zugesehen hatte, wie die schlimmste Nacht meines Lebens zwischen zwei Gängen ankam, und der mit unendlichem Takt mein Wasserglas nachgefüllt hatte.
Owen bestätigte diesen Teil später selbst, reumütig.
Henri war freundlich damit umgegangen. Henri war immer freundlich.
Er hatte gesagt: Mr. Blackwood, für Sie und für sie, alles.
Aber Sie sollten etwas wissen.
Was wissen? fragte Owen.
Wir schließen, sagte Henri. Die Straße wird umgewidmet. Noch nicht — der Besitzer hatte noch einen letzten Einspruch offen — aber wenn das Urteil käme, bekämen sie noch einen allerletzten Monat. Zweiunddreißig Jahre, wartend auf einen Gerichtstermin.
Owen sagte, er habe eine volle Minute mit dem Telefon in der Hand dagesessen, nachdem er aufgelegt hatte.
Nicht weil sein Plan ein Loch hatte.
Sondern weil das Restaurant, in dem mein altes Leben geendet hatte, in seine letzte rechtliche Saison eingetreten war, und er einer der Ersten war, die davon wussten.
Und dann habe er entscheiden müssen, sagte Helen, ob es den Antrag verderben oder mein Recht bewahren würde, den letzten Tisch zu wählen, wenn der Tag käme, es mir zu erzählen.
Wofür hat er sich entschieden? fragte ich.
Helen lächelte das Lächeln einer Frau, die Kapitel zwei zurückhielt.
Frag ihn, sagte sie. Er brennt darauf, es dir zu erzählen. Er muss dich nur erst etwas fragen.